Se Mehmed II Vivesse Hoje: o Conquistador Que Comandaria Tudo ao Mesmo Tempo

A maioria dos conquistadores destrói e segue em frente. Mehmed II tomou Constantinopla em maio de 1453, entrou na Hagia Sophia para fazer orações e passou a década seguinte reconstruindo a cidade que acabara de tomar. Trouxe artesãos e arquitetos. Permitiu que o Patriarca ortodoxo grego permanecesse. Convidou comunidades judaicas expulsas de outros lugares a se instalarem ali. Iniciou o Grande Bazar. Contratou pintores italianos.

Tinha 21 anos quando tomou Constantinopla. Estava morto aos 49, provavelmente envenenado por alguém incapaz de acompanhar seu ritmo. No intervalo, anexou a Sérvia, o Peloponeso, Trebizonda, quase toda a Albânia, o Canato da Crimeia como vassalo e a Bósnia, codificou o direito otomano, construiu o Palácio de Topkapi e reuniu livros em grego, árabe, persa, turco e latim.

Jogado em 2026, a questão não é o que ele faria. A questão é o que ele faria primeiro.

O personagem histórico

Mehmed nasceu em 1432, terceiro filho de Murad II. Não era esperado que governasse. Quando seus irmãos mais velhos morreram, viu-se como herdeiro designado de um império em meio a uma relação complicada com a Europa cruzada e a uma força militar húngara cada vez mais confiante. Os conselheiros de seu pai não davam muito valor ao garoto. Estavam enganados.

Tornou-se sultão pela primeira vez aos 12 anos, brevemente, quando seu pai abdicou em busca de uma vida mais tranquila. Os janízaros se amotinaram porque o garoto não era Murad. Murad voltou. Mehmed observou e aprendeu exatamente o que acontecia quando a autoridade de um sultão não era absoluta, e exatamente quem detinha o poder de barganha naquela situação.

Quando assumiu o poder de forma permanente após a morte de Murad em 1451, a primeira coisa que fez foi mandar afogar seu meio-irmão bebê numa banheira, para eliminar um rival. A segunda coisa que fez foi começar a planejar em detalhes o assalto a Constantinopla, cidade que os otomanos já haviam tentado e falhado em tomar duas vezes antes. Tinha 19 anos.

A conquista de Constantinopla, em 29 de maio de 1453, não foi um ataque de sorte. Foi um cerco engenhosamente planejado, que incluiu a fundição de enormes canhões de bronze sob supervisão de um engenheiro húngaro chamado Orban, o transporte de uma frota inteira por terra sobre rolos de madeira, atravessando uma colina para contornar a corrente que bloqueava o porto do Chifre de Ouro, e um assalto final coordenado em múltiplos pontos de brecha. A cidade caiu depois de 53 dias.

O que distinguiu Mehmed da maioria dos conquistadores foi o que veio logo depois. Constantinopla vinha encolhendo havia um século, com a população reduzida a talvez 50 mil habitantes, ante o pico medieval de várias centenas de milhares. Mehmed passou as décadas seguintes repovoando a cidade, trazendo artesãos, estudiosos, comerciantes e minorias religiosas de todos os seus territórios e de fora deles. Ele queria uma capital, não um troféu.

Falava pelo menos seis idiomas. Correspondia-se com humanistas italianos. Convocou o pintor veneziano Gentile Bellini para viajar até Constantinopla em 1479 e pintar seu retrato, imagem que se tornou uma das representações mais vívidas de qualquer governante do século XV e mostra um homem de inteligência aguçada e evidente domínio de si. Colecionava manuscritos gregos. Entendia que a legitimidade exigia tanto capital cultural quanto força militar.

O papel moderno

Em 2026, Mehmed não tem um único título. Preside o conselho de um fundo soberano sediado em Istambul ou em Abu Dhabi, algo com 800 bilhões de dólares sob gestão e investimentos em tecnologia de defesa, infraestrutura logística e sistemas financeiros digitais. Comanda uma holding privada separada, focada em desenvolvimento urbano em mercados emergentes carentes. Assessora dois governos por canais que não são divulgados publicamente.

No papel, seu quadro de funcionários tem seis pessoas. Na prática, o número gira em torno de 300, organizadas em compartimentos, de modo que ninguém fora do círculo mais próximo conhece a real dimensão do que ele comanda.

Ele não usa assessor de imprensa. Concede uma ou duas entrevistas longas por década, a jornalistas previamente selecionados. Suas opiniões sobre arquitetura, planejamento urbano e as falhas da governança contemporânea são ponderadas e específicas. Suas opiniões sobre concorrentes nunca são declaradas em público, mas são comunicadas com precisão por meio de intermediários.

Fala inglês, árabe, turco e mandarim em reuniões profissionais. Aprende um novo idioma da mesma forma que outras pessoas adotam o hábito de ouvir podcast: rápido, funcional, sem alarde. Seu grego é melhor do que o de qualquer líder nacional turco há muito tempo, o que importa em certos contextos bilaterais e que ele usa precisamente uma vez, no momento certo.

Onde ele mora

Sua residência principal é um yali (mansão à beira-mar) de época otomana, reformado, com interiores contemporâneos que conseguem não parecer uma reforma. Há também um andar numa torre em Genebra, uma casa em Lisboa que visitou duas vezes, e acesso a um complexo no Golfo que pertence a uma entidade relacionada da qual ele não é tecnicamente dono.

Passa cerca de 180 dias por ano no ar. Viaja numa aeronave particular registrada em nome de uma holding registrada nas Ilhas Virgens Britânicas, registrada em nome de outra holding. Conseguir uma reunião com ele exige saber a qual de seus três principais contatos recorrer, e qual desses contatos está em condições de dizer sim naquele momento.

A compulsão por construir

O que seria mais visível em Mehmed em 2026 não são as negociações. É a construção. Ele não consegue parar de construir. Seria responsável por projetos de infraestrutura que pareciam temerários quando anunciados e se mostravam plenamente operacionais cinco anos depois: portos de águas profundas na África Oriental, redes de fibra óptica atravessando a Ásia Central, instituições culturais em cidades em que ninguém mais investia.

Seria a pessoa que apareceria numa cidade dada como perdida e compraria o quarteirão central, não para revender rapidamente, mas para construir algo que ainda estaria de pé daqui a 200 anos. Tem opiniões sobre materiais e sobre linhas de visão. Seus arquitetos recebem recados às duas da manhã.

O lado sombrio

Mehmed II executou seus grão-vizires com uma frequência que seus biógrafos registram com certa delicadeza. Passou por pelo menos seis em 30 anos de reinado. O padrão era consistente: um homem acumulava poder e proximidade, Mehmed concluía que ele estava se tornando indispensável demais, e o homem era removido. Vários foram executados.

Em 2026, essa tendência se traduziria num tipo particular de toxicidade profissional. Pessoas brilhantes seriam atraídas a trabalhar para ele porque ele é genuinamente brilhante, porque os recursos disponíveis são extraordinários e porque estar associado às suas operações abre portas. Essas pessoas ficariam até começarem a se sentir importantes demais para a operação, momento em que se veriam discretamente removidas do círculo íntimo, com o acesso revogado e o nome fora da agenda.

As saídas não seriam violentas. Seriam completas.

Seu equivalente contemporâneo

A figura a que Mehmed mais se assemelha em 2026 não é uma única pessoa, mas um tipo: o construtor-conquistador que opera em escala soberana sem as restrições formais de um soberano. É o que acontece quando alguém com a ambição institucional de Atatürk, a paciência estrutural de um fundo de private equity e uma memória histórica mais profunda do que a de qualquer concorrente vivo tem acesso a capital de peso.

A aproximação viva mais próxima talvez esteja em algum lugar do Golfo, ou em Cingapura, ou na última fileira de uma conferência de segurança em Munique: alguém que não ocupa cargo eletivo algum, controla mais do que qualquer título oficial sugeriria e foi subestimado por cerca de quinze anos, principalmente por pessoas que já não estão em condições de subestimar ninguém.

Teria 21 anos quando desse o passo que definiria sua trajetória. Tudo depois disso seria reconstrução.