Si Federico el Grande viviera hoy: el filósofo-general que dirige el gabinete de Defensa

Federico Guillermo I de Prusia, un hombre en la mayoría de los aspectos agotador y brutal, engendró en su hijo mayor superviviente una de las paradojas genuinas de la historia moderna temprana: un rey que despreciaba el militarismo como filosofía, prefería el francés al alemán, escribía poesía, tocaba la flauta travesera a un nivel casi profesional, mantenía correspondencia con Voltaire sobre la naturaleza del gobierno ilustrado, y luego pasó 46 años siendo uno de los gobernantes militarmente más eficaces de la historia europea.

La combinación no fue accidental. Fue el producto de un trauma formativo tan absoluto que Federico pasó el resto de su vida convirtiéndose en lo opuesto a su padre mientras alcanzaba cada uno de los objetivos estratégicos de este.

Si Federico el Grande viviera hoy, la paradoja no desaparecería. Solo obtendría un despacho nuevo, una secretaria de prensa y un presupuesto de adquisiciones militares mucho mayor.

La figura histórica

Federico nació en 1712 en el seno de la dinastía Hohenzollern y se crio en el ambiente frío de una corte prusiana que valoraba la instrucción militar, el tabaco de pipa y un regimiento de granaderos célebremente altos. Federico valoraba el idioma francés, la música de cámara y la compañía de jóvenes que su padre desaprobaba.

La crisis llegó en 1730, cuando el Federico de 18 años intentó huir a Inglaterra junto a su compañero Hans Hermann von Katte. Federico Guillermo I los interceptó, arrestó a ambos e hizo decapitar a Katte en presencia de Federico, en la fortaleza de Küstrin. La lección que Federico extrajo no fue la que su padre pretendía. No se volvió más obediente. Se volvió considerablemente más paciente.

Accedió al trono en mayo de 1740 y, en cuestión de meses, invadió Silesia, la rica provincia austriaca sobre la que Prusia no tenía reclamo legal alguno pero que Federico deseaba por razones estratégicas y económicas. La Primera Guerra de Silesia aseguró el territorio. La Segunda reforzó el reclamo. María Teresa de Austria nunca aceptó la pérdida, lo que significaba que el asunto siempre volvería a disputarse.

La Guerra de los Siete Años (1756-1763) fue el ajuste de cuentas. Una alianza de Austria, Francia, Rusia, Suecia y Sajonia se movilizó contra Prusia. Federico, con solo Gran Bretaña como aliada y un reino de apenas tres millones de habitantes, los combatió a todos hasta un empate estratégico. Las batallas de Rossbach, Leuthen, Zorndorf y Liegnitz lo consagraron como el principal comandante operativo de su época. También sufrió derrotas severas en varias ocasiones y estuvo cerca de perder la guerra por completo —una ocupación rusa de Berlín en 1760 fue uno de los puntos más bajos—, pero sobrevivió gracias a su brillantez táctica, la eficiencia administrativa prusiana y un golpe de suerte estratégico cuando la emperatriz rusa Isabel murió a comienzos de 1762 y su sucesor, Pedro III, quien admiraba personalmente a Federico, revirtió la política bélica de Rusia.

El Federico de posguerra fue más callado, más sarcástico, más apegado a sus galgos italianos y, en general, menos interesado en la compañía humana. Se llamaba a sí mismo «el primer servidor del Estado» y gobernó Prusia con una atención al detalle que sorprende a los observadores modernos, que esperan que un gobernante absolutista delegue el trabajo administrativo rutinario. Leía él mismo los informes de sus ministros, escribía comentarios al margen con una letra francesa apretada, reformó la administración pública, amplió la tolerancia religiosa y mantuvo correspondencia regular con las principales figuras intelectuales de su época hasta su muerte en Sanssouci el 17 de agosto de 1786. Según su voluntad —finalmente respetada en 1991, tras la reunificación alemana—, fue enterrado en la terraza del palacio junto a sus galgos italianos.

El papel moderno

En 2026, Federico es ministro de Defensa de un Estado europeo de tamaño medio que pega por encima de su peso. No es Alemania, porque la relación moderna de los alemanes con su propia historia militar lo agotaría en un año. No es Francia, porque la cultura burocrática francesa lo frustraría de un modo distinto pero igual de total. Algo entre ambos: un Estado capaz de desplegar una fuerza militar creíble, con relaciones complicadas con las estructuras de alianza que lo rodean, y con razones históricas para tomarse su propia seguridad con completa seriedad.

Su título en el membrete ministerial es exacto pero incompleto. Es ministro de Defensa, y también, de manera oficiosa, el principal asesor estratégico del gobierno: la persona a quien llama el primer ministro después de medianoche cuando una crisis se desarrolla en una dirección que nadie anticipó. Ha ocupado la cartera de Defensa a lo largo de dos gobiernos de partidos distintos, porque ambos partidos descubrieron que apartarlo significaba perder a la única persona que realmente sabía cómo estaban las cosas.

No es popular. Es útil, y conoce la diferencia.

Las habilidades que se trasladan

La paciencia estratégica es la primera. Federico pasó aproximadamente una década entre la muerte de von Katte y su ascenso al trono aparentando sumisión mientras planeaba internamente con precisión lo que haría en cuanto llegara el poder. En 2026, ha sobrevivido en el cargo a dos ministros de Exteriores que discrepaban de sus prioridades de adquisición, a cuatro jefes del Estado Mayor de Defensa que creían entender la guerra moderna mejor que él, y a un primer ministro que sugirió reducir el presupuesto de defensa en un año electoral. Él sigue en su puesto. Ninguno de ellos.

El ritmo operativo es la segunda. La intuición de Federico en el campo de batalla fue que una fuerza más pequeña que se mueve y decide más rápido puede vencer a una fuerza mayor que procesa la información con lentitud. Dirige las reuniones del mismo modo: ha leído el informe de inteligencia antes de que llegue nadie más, se ha formado una conclusión antes de que empiece el debate, y usa la discusión principalmente para identificar quién más lo ha leído y quién está construyendo su opinión en tiempo real. En las reuniones parece visiblemente algo aburrido. La gente lo confunde con indiferencia. No lo es.

La indiferencia hacia las categorías confesionales y étnicas es la tercera, y la que genera más fricción en un entorno político que ha situado la identidad en el centro de cada conversación política. A Federico no le importa demasiado de dónde vienes. Le importa si sabes hacer el trabajo. Reclutó a hugonotes franceses, católicos silesios y luteranos prusianos dentro del mismo sistema administrativo porque necesitaba gente capaz con más urgencia que uniformidad confesional. En 2026 aplica la misma lógica a todas las categorías que el siglo XXI ha inventado para clasificar a las personas. Su plantilla ministerial es diversa en todos los sentidos medibles, porque así es la competencia cuando de verdad se contrata en función de ella. Sostiene los debates políticos al respecto con tanta frecuencia que ha memorizado sus propias respuestas sin llegar a encontrarlas interesantes.

El problema de la flauta

Federico practicaba la flauta travesera entre dos y cuatro horas diarias. En Sanssouci ofrecía conciertos regulares para su corte, interpretando composiciones propias así como las de su compositor de cámara, Johann Joachim Quantz. Era, según relatos de contemporáneos sin razón evidente para halagarlo en este punto específico, técnicamente sobresaliente.

En 2026, el estuche de la flauta está en su despacho y no es decorativo. Interrumpe las reuniones a las seis de la tarde para practicar escalas durante cuarenta y cinco minutos antes de cenar. Su equipo ha aprendido a incorporar esto a la agenda. Ofreció un recital, organizado por su jefe de gabinete como acto de moral tras una negociación presupuestaria particularmente difícil. La interpretación fue técnicamente impresionante y emocionalmente opaca. Varios altos oficiales militares la describieron después como inquietante de un modo que no supieron precisar. Federico no lo notó, o no le importó.

El matrimonio

Federico se casó en 1733 bajo fuerte presión de su padre, que consideraba necesario un heredero para la estabilidad de la dinastía. El matrimonio se mantuvo públicamente y estuvo vacío en privado durante más de cincuenta años. Su esposa Isabel Cristina vivía en un palacio separado y quedó excluida por completo de Sanssouci después de 1744. Él la visitaba en ocasiones de Estado. Le parecía su compañía poco interesante, algo que comunicó mediante la ausencia más que mediante ninguna confrontación dramática.

En 2026, la situación se gestiona con más elegancia porque tiene que ser así. Hay una esposa de una familia con el trasfondo europeo apropiado, una fundación que ella dirige y que le da presencia pública independiente, e hijos en internado que eventualmente volverán a casa y harán preguntas incómodas sobre por qué su padre no vota en ningún país. El matrimonio no es hostil. Es estructural. Una casa en la capital donde ella vive la mayor parte del año, una fotografía cordial juntos en la gala anual del Estado, y una clara división de territorios profesional y personal que lleva tanto tiempo establecida que ambas partes han dejado de negociarla.

Mantiene amistades cercanas con un pequeño número de hombres que generan ocasionales especulaciones en la prensa y que él no aborda.

Lo que sale mal

El problema que enfrenta Federico, el mismo que enfrentó como Federico II de Prusia, es el problema institucional de construir sistemas que dependen de su modelo cognitivo específico para funcionar.

La Prusia de Federico fue el Estado administrativamente más eficiente de Europa mientras Federico la dirigía, y era considerablemente menos coherente cuando él no estaba presente para impulsarla. Sus subordinados directos eran competentes dentro de las decisiones que él tomaba y notablemente menos fiables cuando debían tomar decisiones en su ausencia. Él lo sabía. No lo arregló, porque arreglarlo habría requerido un tiempo que dedicaba a la crisis del momento, que siempre era más urgente que el problema de la redundancia institucional.

En 2026, el mismo patrón se mantiene. Ha construido una estructura ministerial que funciona extremadamente bien cuando él está en el centro y algo menos bien a las dos de la madrugada de un viernes en que no está localizable. Su plana mayor es buena ejecutando dentro de su marco. Está menos entrenada en generar su propio marco. No es un fallo suyo. Es la estructura que él construyó.

Conoce el final de su propia biografía. Ha leído a Plutarco sobre Alejandro, a Maquiavelo sobre César Borgia, y un estante de obras sobre sucesión organizacional. En este sentido, también los volverá a leer sin cambiar nada fundamental antes de que llegue el plazo. La misma tensión entre el genio fundacional y la sucesión institucional aparece en otras reimaginaciones históricas: Napoleón Bonaparte se enfrentó a los límites de los sistemas construidos en torno a una sola mente estratégica, y Julio César descubrió de manera similar que la brillantez en el campo de batalla no se traduce automáticamente en una estructura institucional duradera.

Está enterrado, según su voluntad, junto a sus perros.