Si Mehmed II viviera hoy: el Conquistador que lo dirigiría todo a la vez

La mayoría de los conquistadores destruyen y siguen adelante. Mehmed II tomó Constantinopla en mayo de 1453, entró en Santa Sofía a orar y después dedicó la década siguiente a reconstruir la ciudad que acababa de arrebatar. Trajo artesanos y arquitectos. Permitió que el patriarca ortodoxo griego se quedara. Invitó a instalarse a comunidades judías expulsadas de otros lugares. Puso en marcha el Gran Bazar. Contrató a pintores italianos.

Tenía 21 años cuando tomó Constantinopla. Estaba muerto a los 49, probablemente envenenado por alguien incapaz de seguirle el ritmo. Entre medias, añadió a sus territorios Serbia, el Peloponeso, Trebisonda, la mayor parte de Albania, el Kanato de Crimea como vasallo y Bosnia, codificó el derecho otomano, construyó el palacio de Topkapi y reunió una colección de libros en griego, árabe, persa, turco y latín.

Trasládalo a 2026 y la pregunta no es qué haría. La pregunta es qué haría primero.

El personaje histórico

Mehmed nació en 1432, tercer hijo de Murad II. No se esperaba que llegara a gobernar. Cuando sus hermanos mayores murieron, se encontró convertido en heredero designado de un imperio inmerso en una relación complicada con la Europa cruzada y frente a una fuerza militar húngara cada vez más segura de sí misma. Los consejeros de su padre no tenían muy buena opinión del muchacho. Se equivocaban.

Se convirtió en sultán por primera vez a los 12 años, brevemente, cuando su padre abdicó para llevar una vida más tranquila. Los jenízaros se amotinaron porque el muchacho no era Murad. Murad regresó. Mehmed observó y aprendió exactamente qué ocurría cuando la autoridad de un sultán no era absoluta, y exactamente quién tenía entonces la sartén por el mango.

Cuando llegó al poder de forma definitiva tras la muerte de Murad en 1451, lo primero que hizo fue ordenar que ahogaran a su medio hermano, todavía un bebé, en un baño, para eliminar a un rival. Lo segundo que hizo fue empezar a planear con detalle el asalto a Constantinopla, una ciudad que los otomanos ya habían intentado tomar dos veces antes sin éxito. Tenía 19 años.

La conquista de Constantinopla, el 29 de mayo de 1453, no fue una incursión afortunada. Fue un asedio diseñado con precisión, que incluyó la fundición de enormes cañones de bronce bajo la supervisión de un ingeniero húngaro llamado Orban, el transporte de toda una flota por tierra sobre rodillos de madera a través de una colina para sortear la cadena que bloqueaba el puerto del Cuerno de Oro, y un asalto final coordinado en varios puntos de brecha a la vez. La ciudad cayó tras 53 días.

Lo que distinguió a Mehmed de la mayoría de los conquistadores fue lo que vino inmediatamente después. Constantinopla llevaba un siglo encogiéndose, con una población reducida a unos 50 000 habitantes frente a los varios cientos de miles de su apogeo medieval. Mehmed dedicó las décadas siguientes a repoblarla, trayendo artesanos, eruditos, mercaderes y minorías religiosas de todos sus territorios y de fuera de ellos. Quería una capital, no un trofeo.

Hablaba al menos seis idiomas. Mantenía correspondencia con humanistas italianos. Hizo viajar al pintor veneciano Gentile Bellini a Constantinopla en 1479 para que le pintara un retrato: la imagen resultante es uno de los retratos más vívidos de cualquier gobernante del siglo XV y muestra a un hombre de inteligencia afilada y aplomo evidente. Coleccionaba manuscritos griegos. Entendía que la legitimidad exigía tanto capital cultural como fuerza militar.

El papel moderno

En 2026, Mehmed no tiene un único título. Preside el consejo de un fondo soberano de inversión con sede en Estambul o en Abu Dabi, algo con 800 000 millones de dólares bajo gestión e inversiones en tecnología de defensa, infraestructuras logísticas y sistemas financieros digitales. Dirige, además, una sociedad de cartera privada independiente centrada en el desarrollo urbano de mercados emergentes desatendidos. Asesora a dos gobiernos a través de canales que no se hacen públicos.

Sobre el papel, su plantilla directa consta de seis personas. En la práctica, la cifra ronda las 300, organizadas en compartimentos estancos, de modo que nadie por debajo del círculo íntimo conoce la forma completa de lo que dirige.

No utiliza jefe de prensa. Concede una o dos entrevistas largas por década, siempre a periodistas examinados con antelación. Sus opiniones sobre arquitectura, planificación urbana y los fallos de la gobernanza contemporánea son meditadas y concretas. Sus opiniones sobre sus competidores nunca se hacen públicas, pero se comunican con precisión a través de intermediarios.

Habla inglés, árabe, turco y mandarín en sus reuniones profesionales. Aprende un idioma nuevo con la misma naturalidad con la que otros se aficionan a un pódcast: rápido, de forma funcional y sin darle mayor importancia. Su griego es mejor que el de cualquier líder nacional turco en mucho tiempo, algo que importa en ciertos contextos bilaterales y que despliega exactamente una vez, en el momento adecuado.

Dónde vive

Su residencia principal es un yali (mansión a orillas del agua) de la época otomana en el Bósforo, reformado en profundidad con interiores contemporáneos que logran no parecer una reforma. También cuenta con una planta en una torre de Ginebra, una casa en Lisboa que ha visitado dos veces y acceso a un complejo en el Golfo que pertenece a una entidad vinculada de la que técnicamente no es propietario.

Pasa en el aire alrededor de 180 días al año. Viaja en un avión privado matriculado a nombre de una sociedad de cartera registrada en las Islas Vírgenes Británicas y perteneciente, a su vez, a otra sociedad de cartera. Conseguir una reunión con él exige saber a cuál de sus tres contactos principales dirigirse, y cuál de ellos está en condiciones de decir que sí en ese momento.

La compulsión por construir

Lo más visible de Mehmed en 2026 no sería su capacidad para cerrar acuerdos. Sería la construcción. No puede dejar de construir. Sería responsable de proyectos de infraestructura que parecían temerarios al anunciarse y que cinco años después ya estarían operativos: puertos de aguas profundas en África Oriental, redes troncales de fibra óptica a través de Asia Central, instituciones culturales en ciudades en las que todavía nadie invertía.

Sería la persona que se presenta en una ciudad ya dada por perdida y compra la manzana central, no para revenderla, sino para construir en ella algo que siga en pie dentro de doscientos años. Tiene opiniones firmes sobre materiales y líneas de visión. Sus arquitectos reciben notas suyas a las dos de la madrugada.

El lado oscuro

Mehmed II ejecutó a sus grandes visires con una frecuencia que sus biógrafos señalan con cierta delicadeza. Pasó por al menos seis en treinta años de reinado. El patrón se repetía siempre: un hombre acumulaba poder y cercanía, Mehmed concluía que se estaba volviendo indispensable y el hombre era apartado. Varios fueron ejecutados.

En 2026, esta tendencia se traduciría en un tipo particular de toxicidad profesional. Las personas más brillantes querrían trabajar para él porque él mismo es genuinamente brillante, porque los recursos disponibles son extraordinarios y porque estar asociado a sus operaciones abre puertas. Esas personas se quedarían hasta empezar a sentirse demasiado importantes para la operación, momento en el que se verían apartadas en silencio del círculo íntimo, con su acceso revocado y su nombre fuera ya de la agenda.

Las salidas no serían violentas. Serían minuciosas.

Su equivalente contemporáneo

La figura a la que más se parece Mehmed en 2026 no es una sola persona, sino un tipo: el constructor-conquistador que opera a escala soberana sin las restricciones formales de un soberano. Es lo que ocurre cuando alguien con la ambición institucional de Atatürk, la paciencia estructural de un fondo de capital privado y una memoria histórica más profunda que la de cualquier competidor vivo consigue acceso a capital de verdad.

La aproximación viva más cercana podría encontrarse en algún lugar del Golfo, en Singapur, o en la última fila de una conferencia de seguridad en Múnich: alguien que no ocupa ningún cargo electo, que controla mucho más de lo que cualquier título oficial daría a entender, y al que llevan unos quince años subestimando, sobre todo personas que ya no están en condiciones de subestimar a nadie.

Tendría 21 años cuando diera el golpe que lo definiría. Todo lo que viniese después sería reconstruir.